1 Gennaio

L'anno nuovo e il vecchio problema dell'umanità

Intervista al 2020 che se ne va. La missione della storia: "Non sono stato il più crudele degli anni". Il prevedibile imprevisto: "Sapevate che la pandemia sarebbe tornata". Il tempo che corre: "Il virus è un acceleratore". La crisi americana e la Cina: "Non è crollata perché la carica di Confucio non si è esaurita". Rileggere Bulgakov, Gesù, Ponzio Pilato e la rondine

Mezz'ora di botti e via, il 2020 liquidato con la polvere da sparo. Resta un odore di lutto e festa, di giocattolo e arma, resta la luce levigata della notte di Roma. Sbriciolata dai secoli, saccheggiata dai palazzinari, sfregiata dai "magna magna" di ogni risma, questa città esiste e resiste. Quando sei pronto a lasciarla, ti porta a letto e ti ubriaca; quando la desideri, ti respinge con una punta di lancia poggiata sul petto; quando la maledici, fa saettare un colpo di luce sul Tempio di Vesta e ti ritrovi a benedirla. Aveva ragione il  grande Robert Hughes in un meraviglioso libro dedicato a Roma: "Pittura e scultura sono l'arte del silenzio". E nel raro silenzio sono immerso.

I botti hanno fatto strage di uccelli, spaventati, disorientati, sono finiti a terra. Via Cavour è un tappeto di morte nera con le ali, è un fatto in cronaca che emana radiazioni sinistre, non porta bene, mi ricorda il racconto di Daphne Du Maurier che ha ispirato il film di Alfred Hitchcock. L'inizio dolciastro del racconto: 

Il tre dicembre durante la notte il vento cambiò e venne l'inverno. Fino a quel momento l'autunno era stato dolce e tiepido, le foglie avevano indugiato sugli alberi, di un rosso dorato, le siepi erano ancora verdi e la terra era generosa dove l'aratro l'aveva rivoltata. 

E poi le ali che sbattono, la rivolta della natura: 

- La finestra sbatte Nat, vai a vedere.

- Sono già andato c'è un uccello che cerca di entrare. Non senti il vento? Soffia da est e spinge gli uccelli a cercare riparo". 

- Scaccialo, non riesco a dormire con questo rumore. 

Ritornò alla finestra, ma quando la aprì non c'era più un solo uccello sul davanzale, ma una mezza dozzina; gli si avventarono tutti in faccia, attaccandolo. 

I botti, gli...


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